Destrozos...

Odio los libros de aeropuerto. 

No suelen ser especialmente buenos, pero esa no es la principal razón que me hace odiarlos.

La nostalgia, fulana caprichosa, no atiende a razones cuando le apetece doler. Y qué mejor motivo que un libro de aeropuerto. Ese montón de letras apiladas que te compraste para pasar el rato muerto entre delayed, de los nervios, y desesperados, que al final se convierte en un grato recuerdo. 

Como pasa con todo cuando pasa el tiempo, acabas extrañando situaciones que ni sucedieron. O que sucedieron pero que has mitificado, y en su momento no tuvieron ni la mitad de importancia. Y lo que en su momento fue un libro de mierda y un yogur-helado mediocre, ahora es 'el libro de tu vida' y tu postre favorito.

Eso, señores, es querer por encima de las posibilidades de ambos.
Hipotecarse toda la vida para vivir bien los tres primeros meses.

Pegar con blu tack, chinchetas y grapas (preferiblemente industriales) pósters en una casa de alquiler y enseñarle al dueño cómo has destrozado su hermoso piso.